O compromisso

A luz da manhã vaza em listras sutis pela persiana. O sol começa a se impor lá fora. Mas o coração de Pedro amanhece às escuras. Ao seu lado na cama, um corpo de mulher em sono largado. Aos poucos ele vai tomando ciência de onde está, identificando o ambiente, ouvindo a cidade que acorda. Restos da noite espalhados pelo chão, de si mesmo só restos, quase um nada. Como é mesmo o nome da garota? Tenta lembrar, mas não consegue. Tudo são flashes: a balada, ela dançando, o quadril imperioso mostrando que queria, o perfume caro e adocicado demais, a chave na fechadura, a pegada selvagem de ambos em vários cantos daquele apartamento. Não lembra como chegou ali, talvez no carro dela. Os olhos estão embaçados, a cabeça pesa. Pesa menos que a culpa, é certo. Puta que pariu, ninguém lembrou de usar preservativo! Por que ainda não aprendeu a fugir de roubadas? É a segunda vez só este mês que o happy hour com os amigos estica dessa maneira, caramba. Podia ter parado no segundo whisky, lamenta-se, mas agora é tarde. E se a garota acorda? O que há para falar com ela? A vontade é desaparecer. E então bem lentamente vai se desvencilhando do lençol. Anfíbio, rasteja pelo chão procurando o figurino de seu triste personagem. Meias debaixo da cama, a calça amarfanhada num canto, a cueca no banheiro. Olha para o espelho e tem raiva do que vê, olhos injetados, olheiras, um fiozinho ainda de pó no canto da pia. Abre a porta com cautela, e na sala encontra a camisa que veste apressadamente. Pega o paletó e já está quase saindo quando nota sobre a mesinha do telefone um bloco de recado. Vai até ele e escreve “Valeu. Um beijo, gata”.

Assim que bate a porta arrepende-se de tudo, até do bilhete, mas não tem como voltar o filme. Está feito. Sente-se um completo cafajeste. Com passos rápidos, dá a volta no quarteirão, entra numa padaria, e enquanto aguarda o expresso no balcão, liga para Beatriz: Oi amor, bom dia. Que hora mesmo começa nosso curso de noivos?”

(*) foto de Ernest Protasiewicz

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